Il Miele (E' Mél)
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Cantèda zóinch Pirìn dagli Évi l'à e' nóm de su por bà che a la su volta l'éva quèl de nòn, insòma i Pirin dagli Évi in finés mai e i féva un mél ch'l'éva l'udòur dla ménta. La chèsa a mèza còsta, la è dalòngh da e' paàis e da la vala. Vuìlt a n savói che in Amèrica, in primavéra, u i è i tréni ch'i pasa tal pianéuri quérti 'd móil e pésgh e i pórta i bózz sagli évi ch'al fa al rufièni da fiòur a fiòur chè i rèm i n s móv par fè a l'amòur e i n'aróiva a sguzlè tal campanèli. Quèst l'è e' mistir che fa Pirìn in primavéra: e porta i bózz in ziréun tla campagna e pu l'aspèta tl'òmbra che i chéul dagli évi, lòvvi e smanèdi, i mètta incinta i fiéur. Ecco parchè e' nas i frótt se no u n gn'i sarébb nè màili, nè pésghi e iniquèl. |
Canto quinto Pierino delle Api ha il nome di suo padre che a sua volta aveva quello del nonno, insomma i Pierino delle Api non finiscono mai e facevano miele con l'odore della menta. La casa, a mezza costa, è lontana dal paese e dalla valle. Voi non sapete che in America, a primavera, ci sono i treni che passano nelle pianure di meli e peschi e portano le arnie delle api che fanno da ruffiane da fiore a fiore perché i rami non si muovono per fare all'amore e non arrivano a sgocciolare dentro le campanule. Questo è il mestiere che fa Pierino in primavera: porta le arnie in giro nelle campagne e poi aspetta all'ombra che i culi delle api, golose e impazienti, ingravidino i fiori. Ecco perché nascono i frutti, altrimenti non ci sarebbero né mele, né pesche, più niente. |
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Cantèda zdòt Quant che ma Pìdio e' calzulèr u i è scap e' méral, émm aspitè sl'avnéva te curtóil e ogni òmbra che paséva, e' paréva ch'e'fóss léu. E invéci u n'éra. Però una sàira sòura la siva dal cani u i éra una ròba nira ch'la dindléva e la s guardéva sa di ucìn ch'l'éra péunti da curtèl. Alòura a s sémm scansè da la finèstra e a fémmi fóinta da spustè al scaràni. |
Canto diciottesimo Quella volta che a Pidio il calzolaio è scappato il merlo dalla gabbia, lo aspettavamo nel cortile e ogni ombra che passava sembrava lui. E invece non era. Finché una sera, sulla siepe di canne, qualcosa di nero dondolava e ci guardava con occhietti che erano punte di coltello. Allora ci siamo staccati dalla finestra e fingevamo di spostare le sedie. |
Pagine tratte da: Tonino Guerra, Il Miele, Maggioli editore, Rimini, 1982 (Premio Biella). | |